Die Kunst aus wenig, viel zu machen…

Und wieder stehe ich unter diesen alten knarzenden Balken. Es stürmt, jeder Windstoss entlockt dem betagten Holz diese unsäglichen Jammerlaute. Mein Ischias zwickt und zwackt, Knochen, Knorpel lechzen mit den Balken im Duett.Die Farbklekse in meinem Gesicht gleichen einer Kriegsbemalung. Die verspachtelte alte Wand bäumt sich mir feindesgleich empor. Mit einem saftigen Abroller bewaffnet, wage …